Mais um dia cheio de nada

Era fim de tarde, num Sábado especialmente escuro e chuvoso. Ele morava sozinho, num bairrozinho do centro do Porto.
Apenas os telefonemas de mãe, todos os dias, à mesma hora; e um velho gato que, por alguma razão, não tinha capacidade de se afeiçoar a quem quer que fosse.
Só isto dava um pouco de vida àquela casa quase sempre silenciosa, com tudo espalhado por todo o lado. Ele pintava, apenas para ele e para a sua alma (se é que a alma existe). Era talvez uma forma de se distrair, de enganar a saudade daquilo que nunca tinha tido na vida.
Este era um dos seus dias preferidos: cinzento, escuro, silencioso, nos quais não se encontrava vivalma nas ruas daquele bairro, em que qualquer pessoa optaria por ficar em casa, a “vegetar”, com a sua mantinha no colo.
Hum, típico.
Decidiu sair. Vestiu a gabardina e foi apreciar o silêncio da rua.
Chovia cães e gatos, mas oh, como ele gostava daquilo!
Foi descendo a rua, devagar, procurando seguir sempre por baixo das caleiras.
Era Março, e as árvores ainda estavam completamente despidas. A chuva inundava a rua, e a água escorria fazendo da estrada um leito.
Passou por uma loja e comprou um guarda-chuva, esquecera-se do seu.
As botas estavam completamente submersas e a água já tinha ensopado as meias de lã.
Adorava aquilo… o silêncio… a escuridão das sete horas da noite…
Só ele, a chuva, e os reflexos de tudo…
Avistou um vulto a vir em direcção a ele:
-Boa tarde, tem horas?
-Sete e meia – respondeu.
E, por alguma razão, ficaram ali, a falar…
Eles, a chuva, a rua, e as palavras… Eles, a chuva, a rua, e as palavras…
Eles… a chuva… a rua… as palavras…
Era tarde… Voltou para casa… Despiu a gabardina, as botas e as meias. Pegou no gato e foram para o sofá, também eles vegetar.
Mais um dia cheio de nada… Como era bom…